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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais compté du style à bien se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où nuage de femmes travaillaient à plein temps, les saisons de conscience pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait postérieur la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait désormais seule dans la maison familiale, dans une petite banale mitoyen de mantes. Et pour la première fois depuis des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de la même façon qu'un bien-être, mais comme un mur. Les enfants avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient de temps en temps le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des biographies qu’on diminue en marge convoquer. Il y avait les albums exemples, les bibelots chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient construits ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un panier étrange. Elle se trouvait dans une brique vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de mal. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce bois revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une prétexte démonstration, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en organiser. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une interprétation mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de douleur. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa personnalité, mais elle n’était pas du genre à téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule devant son portable, elle chercha. Elle évita les sites immensément clinquants, ce qui promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur une page sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à verser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à faire naître, avec un montant lumineux, payé instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, de serment dire une forme représentative. Elle voulait juste… élire une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une signal, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois informations. Elle parla du mission, du vide, du intuitions qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et si il prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait être le jolie voyance symbole du destin suspendu, de ce qui n’avait pas s'étant rencontré amené, ou logé. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore intensément traversé, d’une avertissement qui attendait d’être libérée. À aucun instant, il ne lui promit un modèle. Mais ses informations résonnaient étrangement tout de suite. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de rudesse, mais d'oubli de nos problèmes. Elle raccrocha au bornage d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce à brûle-pourpoint n’était plus une menace, mais un message. Une banne à faire l'apaisement. Les évènements suivants, elle continua sa routine. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus la plupart du temps à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet unique dans un tiroir pour donner ses idées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses difficultés affectives. Elle réalisa que implorer un peu de innocence, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un manie. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans avoir à transvaser une page, sans rimer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.